No sé desde qué edad exactamente, pero, la verdad, si me pongo a hacer memoria (con la poca que tengo o me queda, realmente), puede ser que me vaya hasta mis 7 años.
De hecho, no sé si es posible, realmente, así que voy a consultarlo en Wikipedia... Pues sí, es posible (Del 40 al 1).
Me encantaba quedarme escuchando hasta el #1 toda esa escalada de canciones y éxitos, recordatorios de citas pasadas y próximas de eventos relacionados con la música, desconexiones locales, entrevistas con los protagonistas musicales del momento.
Fueron unos años maravillosos en los que pasamos, gradualmente, de lo analógico a lo digital. De lo poco coloreado y vistoso a la animación por ordenador, siempre con U2, Michael Jackson, Philips, Sony, ... a la vanguardia de todo.
No olvidaré las primeras veces que vi:
- Un CD (creo que Philips),
- Un CD Rom con mp3,
- Un Discman (evidentemente, Sony),
- Una mesa de mezclas de 2 platos de CDs de Pioneer,
- Una radio digital Aiwa,
- Un IPod Apple,
- ...
Y pensé en todo eso de antes, cómo pasa todo al pasado de forma rápida y casi sin vuelta atrás y, para colmo, casi con derechos de no volver...
De eso es lo que se aprovecha la basura de politicuchxs que cada vez más abundan en este cada vez más esquilmado y precioso país.
No hay día en que pase cualquier basura nueva que hayan expelido cualquiera de estxs mierdas en que se supere a la del día anterior o sea tan jodidamente indignante y mosqueante que, como ellxs creen, hace que nos olvidemos de la de ayer.
Hoy he leído en un digital que el hermano de P. S. vivía escondido/oculto en La Moncloa mientras simulaba vivir fuera de España (y, así, prolongaba el supuesto engaño de vivir fuera y no deber tributar).
Pero, ayer, era alguna puta basura del PP.
Y antes de ayer, de Podemos.
Y el otro, de Vox.
Y el de más allá, de los de la izquierda, o de los de más a la derecha, o de los de la extrema izquierda.
QUÉ ASCO, DE VERDAD, QUÉ PUTO ASCO DE TODA ESTA PUTA CHUSMA ASQUEROSA
Me quedo con Lxs40...
Paso.
PASA TÚ, TAMBIÉN, QUE ME LEES
NO VOTES. NO PARTICIPES DEL CIRCO.
En fin, Las Cosas...

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